На обрывках старых кинолент...

Блики Нью-Йорка

Mon, 15 Jun 2009 05:03:45 GMT

Липкие капли дождя падают на асфальт вечерней Bowery стрит, а из под решёток проходящего всего в нескольких метрах под землёй сабвэя, обдаёт не слишком приятным, горячим паром. Время к полуночи и прохожих уже мало. По бокам, прячась от дождя под навесами, прямо на тротуаре, накрывшись коробкой, укладываются спать негры. Один, второй, третий...
- Чёрт! Зазевавшись, не заметил как из водосточного люка прямо под ноги бросается огромная крыса и быстро перебирая лапками запрыгивает по ступенькам наверх, скрываясь в дверной щели. Цокая каблуками и вульгарно прикуривая, расхаживаю взад-вперёд чернокожие проститутки. А вот и первые клиенты - останавливается жёлтое такси, и девушки, призывно наклонясь, предлагают отведать продажной любви.
Несколько секунд, и откуда ни возьмись, как из под земли, рядом появляются полицейские. Понятно - засада - клиенты и такси подставные. Щёлкаю наручники, и девушки со скованными за спиной руками - мечта фетишиста - мелко семенят в любезно раскрытую для них дверь полицейской машины.

Двадцать минут прогулки - Bowery встречает Бродвей и переходит в фешенебельную Парк авеню. Монолитные высокие дома, роскошные подъезды, люксовые магазины, скучающие в столь поздний час важные швейцары в фуражке. Одинокая, худощавая, аристократически бледная дама гуляет с мощной, бойцовской породы собакой. Всё ясно - сабак у неё вместо мужа...
Тишина... Только слышен вдали вой полицейских сирен - неприменный признак Нью-Йорка.
Дождь усиливает и льёт как из ведра, сверкает молния, и через десять секунд ожидания - ну, когда же - гремит раскатистый гром. А старые небоскрёбы, злобно сверкая глазами, прячут головы в дымке тумана...

Mon, 04 May 2009 00:39:01 GMT

Свадебный фотограф фоткает фотки - щелчки затвора рисуют на плёнке моменты счастья.
На фото счастливые лица - вместе две половинки.
Праздник закончится, кольца снимут, положат в блюдце, фотки поставят в рамку... Чтобы через год или два порвать, разрезать... и острое лезвие разделит их навсегда. Теперь половинки не вместе. Сколько таких. И каждая - большая трагедия. И лишь для фотографа - рутина.

Иногда кажется, что такие фото снимают только лишь для того, чтобы потом порвать, искромсать, разрезать, уничтожая память о моменте когда были счастливы. Хотя было ли это счастье или только иллюзия? В век когда люди крутятся всё быстрее, а времени разобраться всё меньше - отличить иллюзию от настоящего становится всё сложней и сложней. Мы часто пытаемся набить первым попавшимся содержимым, взятый неизвестно откуда типовой шаблон совремнного счастья, и огорчаемся, когда узнаём, что "содержимое" в этот шаблон не лезет. Хотя и места для любви и общения в этом шаблоне отводится всё меньше и меньше. всё больше Покупкам, Карьере и Стилю.

... фотки разрежут, выкинут в урну и ржавая мусорная машина повезёт их на самую большую свалку в мире - свалку разбитых сердец, где чёрные вороны ненависти склюют их массивными клювами, выклюют глаза, прожгут кислотой желчи дырку там, где когда-то была душа.

И лишь для фотографа всё это - просто конвеер, износ вспышки, амортизация оборудования. Cтандартные позы, счастливые лица, ремесло мимолётной иллюзии. Уставший придёт он домой, отправит фотки в печать... а там уже подвозят со свалки переработанную фотобумагу - круговорот вещей в природе.

Mon, 23 Mar 2009 00:00:36 GMT

Бесконечная череда улиц - первая стрит, вторая, тридцать вторая, семьдесят восьмая... Узкие прямые дорожки, чёткие прямые углы. Маленький человечек бредёт среди больших небоскрёбов. Гигантские, заслоняют они собой солнце. Внизу и днём-то темно, а ночью тяжёлые свинцовые облака нависают над городом и верхушки самых высоких домов прячутся в них как в тумане.
Пустые улицы. Вой сирен вдалеке. Пьяный крик девушки - не поладила со своим чёрным бойфрендом.
Громандые махины давят, и рядом с ними маленький человечек чувствует себя ещё меньше.

А где-то, сидит себе на пятнадцатом этаже какого-нибудь Швабс-Хауса какой нибудь Мистер Скрудж, пьёт кофе, ест крекер. Хлопочет рядом любящая жена.

А ты, стоишь там внизу, вытянув шею, пытаешся заглянуть к нему в окна... Но нет - не допрыгнуть, не дотянуться тебе до Мистера Скруджа. Холодные кирпичные стены разносят вас по разным мирам.

Неровно мерцает фонарь, и ветер кружит бумажки... и нет ему дела ни до тебя, ни до Мистера Скруджа. Ему пофиг на всех - он просто дует.

По мотивам жизни

Fri, 27 Feb 2009 05:05:48 GMT

"Лечу на съедение акулам капитализма. Слышу как они уже щёлкают своими зубами" - эти шутливые строки я записал 22 апреля 2004 года, когда вот так же как и сейчас, летел самолётом в чужую страну. Рядом адрес - 2137 Lockard st, Philadelphia. Интересно, кто сейчас там, по этому адресу? И хотя за 4 года я жил и в пригородах Чикаго, и среди холмов Сан-Франциско, смотрел с гор на ночной Лос-Анджелес, обшарил все подворотни Нью-Йорка и плевал с Бруклинского моста - эта страна так и не стала для меня домом, так и осталась чужой. И сейчас, как и тогда, я лечу 'к ним', 'туда'. В чужой, иностранный мир. Хоть я и научился кривляться на иностранный манер, знаю особенности местного быта и много где побывал, ощущение точно такое же - чувство что лечу в пустоту, в вакуум, который вырвет меня из жизни.

Магическая, обманчивая сила слов. Холмы-Сан-Франциско... Ночной Лос-Анджелес... Слова написанные на бумаге и переданне за тысячи километров, рождают в голове читателя где нибудь под Ростовом совсем не то, что чувствуешь когда идёшь по улицам собственными ногами. Событие описанное - всегда ярче события пережитого. Многие немало готовы отдать, чтобы лично, пыльным кроссовком оставить след на нью-йоркском бульваре. В реальности же, твой след теряется среди миллионов других, таких же, никому не нужных следов, ложится поверх чьих-то уже оставленных, ютится между... а потом большая поливальная машина смывает его, расчищая место для нового дня.

В последний день, перед самым отъездом, возникает в груди сильное, щемящее чувство тоски, и слёзы подкатывают и застревают на кончиках нервов, так и не появившись на свет. Глядя на оставленные ключи на столе, недопитый стакан чая, наскоро прибранную кровать, я понял, что оставляю здесь что-то важное. За два месяца я прожил целую жизнь. Пытаюсь вспомнить - а как я уезжал из нью-йорка? И с удивлением отмечаю - не помню... вышел из дома, доехал до аэропорта, машинально сел в самолёт, машинально уснул... Ни одна струнка не дёрнулась, ни одна жилка не шелохнулась. Значит не важно, значит - не ценно... Сейчас же, всё наоборот. Два месяца родного вмещают больше, чем 4 года чужого. Уже почти расстаял, уже почти спала американская пелена, уже горят глаза по утрам, и вот опять - Welcome to the United States...
И часы в мобильном показывают новое время - время чужой, иностранной жизни.

Fri, 12 Dec 2008 06:45:04 GMT

Симптомы приходили не разу.
Сначала стал замечать что на улице бывает холодно, что из окна дует, а от стены тянет. Узнал что есть южная и северная сторона дома.
Потом заметил, что на меня обращают внимание тридцатипятилетние тётушки, да и я, глядя на них думаю - а ничего такая. К тому же обнаружил, что с девушками интреснее общаться, чем трахаться, а девушка с которой я встречался - училка и сидит по _ту сторону стола_. Ставит двойки, вызывает родителей в школу. Проходя мимо школы и глядя на школьников с ужасом замечаю - ну и молодёжь пошла! Да я в их годы... кстати, свой возраст стал округлять в меньшую строну.
Глядя на двоюродного братца, зажимающего в углу сочную девку, думаю про себя - ой, а вырос-то как! Ещё ж недавно "вот таким" под стол ходил. Впрочем, было это в прошлом десятилетии. Тогда же написана почти вся музыка, которую я сейчас слушаю.

Но на днях случилось самое страшное - нажарил целую сковородку лука.

Приятно морщясь, вдыхая вкусный аромат, распространяющийся по квартире, облизываясь, жадно съедал с лопатки приставшие луковички... ммм... сладенький...
Не думаю, что за последние 20 лет вывели новый сорт лука. Просто произошло то, чего я так хотел и боялся: я стал одним из НИХ - я стал взрослым.

Fri, 03 Oct 2008 20:53:25 GMT

Mon, 08 Sep 2008 05:00:56 GMT

Она подолгу лежала, рассматривая трещинки на потолке. Пересчитывала, составляла узоры, как будто пыталась найти закономерность. Иногда резко вскакивала, одёрнув голову, краем глаза заметив промелькнувший в углу силуэт. Всего лишь показалось...
Она часто чувствовала себя чужой в этом мире. Нет, она конечно ходила, разговаривала, делала что-то. Но это никак не трогало её, не вызывало ничего внутри. Казалось, она потеряла чувства. Холод заморозил душу и сделал её безразличной к близким, к себе, к собственной жизни. Хотя где-то под холодной ледяной коркой она очень нуждалась в любви и часто ненавидела этот бесчувственный ледяной нарост. Он сковывал душу, вызывал боль, раскалывал на две части.

Были, однако, вещи, которые пробуждали внутри что-то необъяснимое. Среди них - старые фото и кинофильмы.
Часто она сидела по вечерам в маленьком пустом зале старого кинотеатра и луч проектора рисовал на экране картинки. Но это были не просто картинки - выцветшая киноплёнка передавала другой волшебный мир. Была в нём какая-то завораживающая глубина, сильные чувства.
Потом, под впечатлением, брела по лысым улицам домой и думала, думала, думала...
Всё чаще казалось, что она понимает Самое Главное... Оно было такое простое и интуитивно понятное, и в то же время никак не получалось подобрать слова, чтобы объяснить. Странное чувство. Она вообще вся была странная...

Fri, 05 Sep 2008 05:38:39 GMT

Люди спешат по делам

Mon, 01 Sep 2008 05:34:20 GMT

Деловая женщина ловит такси.

Thu, 28 Aug 2008 06:00:06 GMT

Жучка/Бобик на прогулке.

Fri, 22 Aug 2008 04:29:06 GMT

Весёлая лошадка

Mon, 18 Aug 2008 05:25:02 GMT

Любоффь - моркоффь.

Fri, 15 Aug 2008 05:40:01 GMT

Wed, 13 Aug 2008 05:05:43 GMT

Mon, 11 Aug 2008 05:15:41 GMT

Fri, 01 Aug 2008 05:55:02 GMT

Wed, 30 Jul 2008 05:44:03 GMT

Давненько я себя не выкладывал. А ведь вы уже подзабыли наверное как я выгляжу. Да и я с тех пор похорошел только. :)
Аффтар портрет или Сам себя фотограф.

Mon, 28 Jul 2008 06:00:07 GMT

Сан-Франциско.

Fri, 25 Jul 2008 05:55:02 GMT

Wed, 23 Jul 2008 07:11:32 GMT

Mon, 21 Jul 2008 06:24:36 GMT

Fri, 18 Jul 2008 06:08:15 GMT

Wed, 16 Jul 2008 05:54:00 GMT

Mon, 14 Jul 2008 05:31:42 GMT

Специально для tattoosic сделал серию "Unknown City".

Исполнение - старинная мыльница за $5, кросспроцесс, тонирование, ~~масло, холст~~.

Fri, 11 Jul 2008 06:00:05 GMT

В прогнивших коридорах чужого города сидят резиновые куклы. Сидят и смотрят неморгающим свинцовым взглядом.
- Что ты здесь делаешь?