Блики Нью-Йорка
Липкие капли дождя падают на асфальт вечерней Bowery стрит, а из под решёток проходящего всего в нескольких метрах под землёй сабвэя, обдаёт не слишком приятным, горячим паром. Время к полуночи и прохожих уже мало. По бокам, прячась от дождя под навесами, прямо на тротуаре, накрывшись коробкой, укладываются спать негры. Один, второй, третий...
- Чёрт! Зазевавшись, не заметил как из водосточного люка прямо под ноги бросается огромная крыса и быстро перебирая лапками запрыгивает по ступенькам наверх, скрываясь в дверной щели. Цокая каблуками и вульгарно прикуривая, расхаживаю взад-вперёд чернокожие проститутки. А вот и первые клиенты - останавливается жёлтое такси, и девушки, призывно наклонясь, предлагают отведать продажной любви.
Несколько секунд, и откуда ни возьмись, как из под земли, рядом появляются полицейские. Понятно - засада - клиенты и такси подставные. Щёлкаю наручники, и девушки со скованными за спиной руками - мечта фетишиста - мелко семенят в любезно раскрытую для них дверь полицейской машины.

Двадцать минут прогулки - Bowery встречает Бродвей и переходит в фешенебельную Парк авеню. Монолитные высокие дома, роскошные подъезды, люксовые магазины, скучающие в столь поздний час важные швейцары в фуражке. Одинокая, худощавая, аристократически бледная дама гуляет с мощной, бойцовской породы собакой. Всё ясно - сабак у неё вместо мужа...
Тишина... Только слышен вдали вой полицейских сирен - неприменный признак Нью-Йорка.
Дождь усиливает и льёт как из ведра, сверкает молния, и через десять секунд ожидания - ну, когда же - гремит раскатистый гром. А старые небоскрёбы, злобно сверкая глазами, прячут головы в дымке тумана...