Бесконечная череда улиц - первая стрит, вторая, тридцать вторая, семьдесят восьмая... Узкие прямые дорожки, чёткие прямые углы. Маленький человечек бредёт среди больших небоскрёбов. Гигантские, заслоняют они собой солнце. Внизу и днём-то темно, а ночью тяжёлые свинцовые облака нависают над городом и верхушки самых высоких домов прячутся в них как в тумане.
Пустые улицы. Вой сирен вдалеке. Пьяный крик девушки - не поладила со своим чёрным бойфрендом.
Громандые махины давят, и рядом с ними маленький человечек чувствует себя ещё меньше.

А где-то, сидит себе на пятнадцатом этаже какого-нибудь Швабс-Хауса какой нибудь Мистер Скрудж, пьёт кофе, ест крекер. Хлопочет рядом любящая жена.

А ты, стоишь там внизу, вытянув шею, пытаешся заглянуть к нему в окна... Но нет - не допрыгнуть, не дотянуться тебе до Мистера Скруджа. Холодные кирпичные стены разносят вас по разным мирам.

Неровно мерцает фонарь, и ветер кружит бумажки... и нет ему дела ни до тебя, ни до Мистера Скруджа. Ему пофиг на всех - он просто дует.